Горловка. Семья Коноплёвых. похороны убитых детей

Я - маленький мальчик, я сплю в деревянном гробике:
В кулачки сжаты пальчики, морщинка осталась на лобике...
Мне снятся мамины руки и плюшевый мишка,
Детской песенки звуки и с картинками книжка...

Я - мама, я навеки уснула под плитами,
Что упали рядом с домами, снарядами сбитыми...
Мне снится мой маленький сын по дорожке бегущий,
От обстрела в подвал, зажимая ладошками уши...

Я- боец- доброволец, ушедший весной в ополчение.
Я лежу на земле... Без дыхания и сердцебиения.
Я погиб закрывая собой от осколков ребенка...
Не вернусь я домой... Будет младшая плакать сестренка...

Я почтальон. Я вез в город наш корреспонденцию...
Не военный я. Это все не в моей компетенции.
Но осколок шальной мою жизнь по пути оборвал:
Он в висок мне откуда-то сбоку случайно попал...

Я- журналист, я ехал снимать репортаж,
О том, как мина пробила 4-ый этаж
Дома в Горловке. Меня тоже осколком задело.
Теперь я лежу на дороге распластанным телом...

Я - старик, я пью горький чай, на голодный желудок
Я жив. Но лишившись семьи, потерял я рассудок...
Просыпаюсь я ночью в поту от каждого шороха...
Боюсь темноты,громких звуков и запаха пороха...

Я - поэт, я пишу про погибших жителей,
Про ребят ополченцев- ангелов наших, хранителей
Я случайно был ранен осколком в правую руку...
Нет, это не больно... Больнее- душевная мука.

Больнее мне- видеть, что сделали с городом нашим.
Больно видеть ребят под осколки снарядов попавших...
Больно жить,когда рядом всегда кто-нибудь умирает...
Украинский солдат, я тебя от души проклинаю!
Проклинаю твоих друзей- волонтеров...Родителей,
Воспитавших когда-то тебя- дураком и вредителем.
Я желаю тебе много лет на земле, жить и мучиться,
Чтоб за смертью своей, ты от муки душевной соскучился...

инет